Pantern
I Jardin des Plantes, Paris
Hans blick är trött av alla dessa stänger.
Den fångar inget mera på sin färd.
För honom finns det, så långt blicken tränger,
Blott galler – och bak dessa ingen värld.
Hans smidigt starka steg, den mjuka gången,
Där han sitt trånga, snåla kretslopp går,
Är kraftens dans omkring en mitt, där fången
En halvt bedövad, väldig vilja står.
Blott sällan kan det underbara hända,
Att någon bild går in i hans pupill,
Går genom lemmarna, de stilla, spända
– och hör i hjärtat upp att vara till.
bruh
SvaraRadera